mi presencia es escasa y aunque siempre ideo cosas que escribir o que contar, cuando me siento y abro el panel se van las ideas o mas bien no las ideas sino esa necesidad por escribir algo que se me atora todos los dias en la garganta desaparece. no sé por qué me arrepiento de lo que quiero postear y termino lléndome dejando un borrador o escribiendo cualquier cosa que no dice nada por mas que acomodo palabras y palabras... creo que tengo una enfermedad que ha durado años y que me duele por donde quiera que voy y a donde sea que arrastre lo que soy; sigo arrastrando cosas que alguien me dejó y no he querido tirar a pesar de que la significancia que yo tengo para aquella que me roba las ideas se volvió nada hace ya mucho tiempo.

y genero ideas, pensamientos, escritos, letras acomodadas y me enoja que por más vueltas que dé en las esquinas tratando de evitar que ese nombre que me persigue me alcance siempre termina por detenerme.

qué estúpida razón inconciente arraiga nuestra mente a cosas y personas que ya no valen la pena o para quienes no valemos nada?

nuestra estupida e inconciente necesidad de ellos.
todos tenemos un número de la mala suerte y el mio siempre ha sido 5